Lo mágico y lo que enferma.
No sé bien de lo que quiero escribir hoy, pero tengo la necesidad. No me iría a dormir satisfecha sino.
Una mujer sola, loca y enferma, que solo posee sus sueños, porque aún puede soñar. Siempre tomé con pinza mis enfermedades, mis locuras características y las adoré, pero ahora puedo ver que me han quitado mucho y pueden robármelo todo.
Y ahí están... en todos lados. Cuando les das lugar, pueden dejarte en bolas. Consumida y carcomida.
Estar loca de amor ¿De dónde viene? ¿De ser un ser pasional, utópico y platónico? ¿O de ser una loca? Necesitar e inútilmente intentar saciar.
Y ahí está ella, desnudándote con guitarras, soñándote desnuda, pensándose delgada y como siempre quiso. Y acomodando el horror en su sitio, fuera. Fuera. Fuera. Pero como todo lo rojo, es sueño y todos sus susurros poesía, romances de prisioneros, como lo es su alma paseadora desde siglos ancestrales. Ella solo quiere ser libre, libre de mente, libre de sí misma y todos los pesares de su corazón. Quiere ser libre de sus fantasmas. Ella quiere vivir pero lejos de sí.
¡Ella quiere amarte, pero libre! Porque te ama.
¿Y sabes que es lo rojo? Rojo es el color de mi espíritu, y en él habitan mis lágrimas, las que te mojan cuando lloro, aunque no lo puedas ver.
